Wir haben

Unser Wort, ein Archipel, bringt euch, nach Schmerz und Unheil, Erdbeeren dar, die es vom Marschland des Todes heimführt, und seine Finger, die noch heiß vom Suchen sind.

Gewaltherrschaften ohne Delta, die kein Mittag je erhellt: euch sind wir der ergraute Tag; aber ihr ahnt nicht, daß wir auch das gierige, wiewohl verschleierte Auge des Ursprungs sind.

Ein Gedicht machen, heißt ein bräutliches Jenseits besetzen, das wohl in diesem Leben, mit ihm auch fest verschränkt und doch den Urnen des Todes benachbart ist.

Wir müssen uns draußen niederlassen - draußen, am Rand der Tränen und in der Bahn des Hungers, - wenn wir wollen, daß ein Außergewöhnliches werde, welches nur für uns bestimmt war.

Verließe die Angst, die uns aushöhlt, ihre eisige Gruft, verhielte den stechenden Regen in unsrem Herz die Geliebte: Das Lied hübe wieder an.

Im Gewirr einer Lawine konnten zwei Steine, im Sprung sich vermählend, nackt Im Räume sich lieben. Das Schneewasser, das sie verschluckte, erstaunte ob ihres Mooses, das glühend war.

Gewiß war der Mensch der wahnsinnigste Wunsch der Finsternis; darum sind wir finster, mißgünstig, voll Wahn unter der übermächtigen Sonne.

Eine schöne Erde hat ihren Todeskampf begonnen, unter dem Blick ihrer schweifenden Schwestern, in ihrer unsinnigen Söhne Gegenwart.

Wir haben in uns riesige Räume, die auszuschreiten uns unerreichbar bleibt; aber sie sind der Herbheit unsrer Wetter nützlich, und günstig unsrem Erwachen wie unsern Untergängen.

Wie es ins Dunkel verwerfen, das frühere Herz und sein Anrecht auf Rückkehr?

Dichtung ist jene Frucht, die, gereift, wir freudig in die Hand schließen im Augenblick selbst, da sie, ungewisser Zukunft, uns über rauhreifbeschlagenem Stiel im Kelch der Blüte erscheint.

Dichtung, der Menschen einziger Aufstieg, den in der vollendeten, burlesken Unendlichkeit die Sonne der Toten nicht verfinstern kann.

Da ein Wunder, das stärker war als ihr Fluch, ihr Herz in Unschuld tat, pflanzten sie einen Baum in die Zeit, fielen in Schlaf an seinem Fuß, und die Zeit ward liebend.

Nous avons

Notre parole, en archipel, vous offre, après la douleur et le désastre, des fraises qu'elle rapporte des landes de la mort, ainsi que ses doigts chauds de les avoir cherchées.

Tyrannies sans delta, que midi jamais n'illumine, pour vous nous sommes le jour vieilli; mais vous ignorez que nous sommes aussi l'œil vorace, bien que voilé, de l'origine.

Faire un poème, c'est prendre possession d'un au-delà nuptial qui se trouve bien dans cette vie, très rattaché à elle, et cependant à proximité des urnes de la mort.

II laut s'établir à l'extérieur de soi, au bord des larmes et dans l'orbite des famines, si nous voulons que quelque chose hors du commun se produise, qui n'était que pour nous.

Si l'angoisse qui nous évide abandonnait sa grotte glacée, si l'amante dans notre cœur arrêtait la pluie de fourmis, le Chant reprendrait.

Dans le chaos d'une avalanche, deux pierres s´épousant au bond purent s'aimer nues dans l'espace. L'eau de neige qui les engloutit s'etonna de leur mousse ardente.

L'homme fut sûrement le vœu le plus fou des ténèbres; c'est pourquoi nous sommes ténébreux, envieux et fous sous le puissant soleil.

Une terre qui était belle a commencé son agonie, sous le regard de ses sœurs voltigeantes, en présence de ses fils insensés.

Nous avons en nous d'immenses étendues que nous n'arriverons jamais à talonner; mais elles sont utiles à l'âpreté de nos climats, propices à notre éveil comme à nos perditions.

Comment rejeter dans les ténèbres notre cœur antérieur et son droit de retour?

La poésie est ce fruit que nous serrons, mûri, avec liesse, dans notre main au même moment qu'il nous apparait, d'avenir incertain, sur la tige givrée, dans le calice de la fleur.

Poèsie, unique montée des hommes, que le soleil des morts ne peut assombrir dans l'infini parfait et burlesque.

Un mystere plus fort que leur malédiction innocentant leur cœur, ils plantèrent un arbre dans le Temps, s'endormirent au pied, et le Temps se fit aimant.